Por navalha de grafite
A página lanhada
Se enfeita de signos
Nasce na brancura
Emaranhado de traços sonoros
Flui o tráfego de linhas
Em esquinas sequenciais
letras paridas do negro
Ruas e esquinas da língua
Entrelaçadas em sons
No silêncio do papel
O lápis grita
Ecoa em si mesmo
Vomita
Prosa, poesia ou bula
Gráficos lineares
Curvas e segmentos retos
Formam o nome de tudo
E do vazio
Escrevem
©Marcos Pontes
Plano sem fundo
Seco
Branco ou preto
Sempre aterro deste poema
Eu
Pleno de vazios em frente
Muro impassível do mesmo
Balbucio pessoal,
Gaguejo e tropeço
Na própria língua
- Planície arrasada -
Pelo visgo de sílabas mortas
Sobre papilas ávidas por palavras
Grávidas de palavras
Desisto, diz meu isso.
Imagem: lettera ad un'amica, por Ruby
;
-
;-
₢ Beatriz M. Moura
Compulsão Diaria 
Na minha cidade as calçadas são montanhas
Escaláveis a cada passo
As pessoas conversam alto
Nos passeios matinais
Na minha cidade as ruas viram rios
Nas enxurradas de verão
E descem em cascatas as barrancas
Das margens das avenidas
Na minha cidade as árvores sobrevivem
A pão e água arrancados à força
Pelas raízes do solo estéril
Os violões andam mudos
E as gargantas afiadas
As conversas são truncadas
E as fofocas irradiadas
Na minha cidade os homens expõem o sexo
Nas jogadas de quadris como jangadas em vagas
E as mulheres carregam o sexo
Exposto e à vista nas testas nuas
Os botequins são mais e ganham menos
Que as igrejas proliferadas nos becos
Que rescendem a mijo e festas
Enquanto ainda ribombam os ecos dos tambores
Na minha cidade as lembranças são novas
E o futuro é como o de bebês que não o sabem
Nada se planeja para além do almoço
E nada mais se lembra depois da cachaça da noite
As pedras, pós e ervas proliferam nas vielas
De garotos amarelados e meninas prenhes
Onde não entra a justiça fardada ou a divina
E o que se usa agora são pedaços de planos
Na minha cidade senhoras caminham apressadas
Em moletons e tênis rasteiros, pulmões escondem
A artificialidade líquida dos cosméticos noturnos
Pressa ensaiada para antes do Sol nascer, vampiras
Funcionários públicos não funcionam
Pastores não pastoreiam ovelhas desgarradas
Médicos acusam Hipócrates de simplista pobre
E os pais dão os filhos para a escola criar
Na minha cidade estão os amigos espalhados
Do subúrbio pobre é escuro aos jardins podados
Dos bancos da praça às carteiras dos bancos
Inocentes ignoram meus insultos
©Marcos Pontes
Flerta com a dor
E mia
Arranha e ama a cria
Vive resoluta
pelos cantos
Sem saber que a cura dói
Procura o calor da defesa
E deita-se ao lado
Sonha
Plácida e suave pelagem
Encobre o corpo que sofre
Ronrona na ponta das patas
Afaga
No calor e luz do dia brinca
Solta o bicho saudável teimoso
Alegra
E revive sete vezes
A poesia dá na cara do falsário
O falsário só engana a si
E aos ineptos em poesia e letras
A gramática surra-lhe os fundilhos
De onde saem letras desarrumadas
Que o mau versador – malversador -
Estelionatário lexicográfico
Apresenta como arte
Excrementos literais
A poesia quadradinha também é poesia
Em seu quadratismo poe´tico
Quando o quadradinho escritor
Trata do ofício e arte
Com os saberes de dominador.
Poesias libertas, libertárias
Asas soltas enovelando ventos
Podem ser apenas amontoados rijos
De palavras emboladas
Mal casadas
Na carona de asas enrijecidas
Por talas de madeira dura
O falsário maquia com rouge e blush
A avant-gard de ontem como se novíssima fosse
Mal imitando Torquato Tom Zé Mautner Caetano Pignatari Augusto Haroldo Azeredo Dias Pino Goulart Gonringer Max Bill Max Martins Chopin Garnier Finlay Havel Jandl Katue Hansjorgen Mon Morgan Solt Spatola Emmett Mallarmé Apollinaire Oswald Cabral Pound Joyce Kilkerri Aranha Gullar Oiticica Amílcar Clark Papi Xisto Faustino Affonso Erthos Leminski Duprat Willy Wally Pierre Garnier Ian Hamilton Vaclav Havel Ernest Jandl Kitasono Katue Hansjorgen Mayer Franz Mon Mary Ellen
A revolução já se faz velha
Crendo o bronco que é novo
O que refaz mal feito
Em fantasias e delírios de cego
Entre a palavra e a coisa
Resta de mim um naco
- Trago do desconhecido -
Parado em boca de serra
Lacuna de eu,
Onde mais sou
Largada ao lado
Sobre o catre dos desejos
E dos ascos
Amor e ódio parecem-me
Lagos de acasos
Afogados em poços
Destes sítios vagos
ninhos do impensável
Imagem: Atrium Upload feito originalmente por Howard J Duncan
© Compulsão Diária
A cabeça na ponta do dedo
Vinte cabeças
Pés e mãos
Com tantas cabeças
E mais duas
Dá-se ao luxo de não pensar
Animal segue o instinto
De comer, andar
Dormir, fazer nada
Defecar no papel
E dizer que é arte
É apenas obra
Golden quente, o pôr-de-sol
Reflete mostarda,
Faísca mel, yellow soul
Frio é o desamparo
Árduo blue, neste final de tarde
Cool, busco abrigo,
Algum alívio flower
- Cinza rajada -
Na luz prata, ela me consola
Fada. Fate,
Invite me e mia meu destino
No tom
Silver Cat,
Minha gata
Brilha carinhos abertos
E treme
Faz ronrom
É dom
Ela e eu nuas em pelo
No ritual invisível
Do carinho
Ela e eu
calmas
aconchegantes
Uma no colo
da outra
* acaba aqui, Neusa?
** não entendi o comentário do Joe. é pra por aqui na edição?
Golden quente, o pôr-de-sol
Reflete mostarda,
Faísca mel, yellow soul
Frio é o desamparo
Árduo blue, neste final de tarde
Cool, busco abrigo,
Algum alívio flower
- Cinza rajada -
Na luz prata, ela me consola
Fada. Fate,
Invite me e mia meu destino
No tom
Silver Cat, minha gata vira-lata
Brilha carinhos abertos
On the road, treme
Faz ron-ron, no meu dedo
Finger zelo - bright light
Somos ela e eu, nuas em pelo
Ritual invisível
Spiritual carinho
É dom
Ambas no colo, calmas
Até o final somos,
Too much,
Duas night fellows
Aconchegantes
©Compulsão Diária
A vida que eu finjo é um circo.
